Nubes cargadas de tristeza,
se reflejan en frías losas que la muchedumbre pisa.
Hombres que no ven,
asfalto que ensucia la tierra.
¿Quien pudiera enmendar tantos errores?
Cuando los años quedan como balas,
guerras furtivas acompañadas de tragedias,
en un suicidio vivimos y allá en la paz acabaremos.
La quinta enmienda de un muerto,
reconocido en su libertad como olvido queda,
¿Donde iremos a parar?
Terminaremos buscando lo inexistente,
vacíos quedaremos, llenando lo implorado.
Seguiremos andando y andando, cansados
ante ella caeremos derrotados y
nuestro cuerpo de libertad abarrotado.
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